el mensaje del viento de marzo
Bella es ahora la primavera, y la tierra mira
con los ojos de un amante el rostro del sol;
la luz se perpetúa, y la esperanza abraza
los acres de verde que de a poco florecen.
¿Siempre seremos felices? Acércate y escucha:
dicen que allá abajo, cuando la luna nueva se ponga,
y el cielo de marzo se oscurezca, desde la cima del cerro
quizás veremos el resplandor de la gran ciudad.
¡Escucha el viento en las ramas de olmo!
Sopla desde Londres, y del oro, la esperanza y del desasosiego habla,
del poder que no puede; de la sabiduría que sabe
pero que de lo peor y lo mejor no enseña nada.
¡Escuchen! El viento de marzo habla de gentes,
de la vida que allá se vive, tan demacradas y lúgubres
que si entre ellos viviéramos
mi cariño vacilaría, tu belleza se oscurecería.
Los cantantes han cantado y los constructores han construido,
los pintores han moldeado sus cuentos encantadores;
¿Para qué se ha dorado el libro del mundo, para quién,
cuando todo es para éstos, excepto el negro de la noche?
Volvamos a la posada, mi amor, a las luces y al fuego,
a la antigua melodía del violinista, a los pies que se arrastran;
pronto habrá allí reposo y deseo,
y será dulce la luz de la mañana.
Y mientras volvemos, mi amor, el viento sopla detrás,
llevando el último cuento que narra esta noche:
como la semilla invernal, escondida, imperecedera,
como el trigo sembrado en otoño que reverdece bajo la nieve,
como el amor que nos abrumó, desprevenidos, sin amar,
como el bebé que en tu vientre crece,
así florece la esperanza del pueblo.
¡Pero miren! La vieja posada, las luces, el fuego,
la antigua melodía del violinista, los pies que se arrastran,
pronto habrá reposo y deseo,
y los ideales, transformados en hechos,
serán dulces a la luz de la mañana.