la vida en la muerte
Era el día de los muertos: una llovizna fría,
en el borde del cielo, veteada como una trama fina,
extendía sus largas mortajas grises;
un viento del norte silbó; algunas hojas oxidadas
temblaban en los olmos desnudos y sus copas atrofiadas;
Y todos fueron al gran cementerio,
lúgubres, se arrodillaron ante la lápida que los cubría,
rezaron a Dios por sus almas, por flores nuevas,
y reemplazaron llorando los pálidos ramos marchitos.
La aguja ha marcado la hora. Tu tarea ha terminado.
Como un viejo cansado el siglo de la agonía
se lamenta y se retuerce.
El ángel del juicio encendió la trompeta
y su voz gritó: ¡Que se haga justicia,
la raza humana está muerta!
No escuché nada más.
El amanecer en los labios de ópalo,
todavía dormido en el cristal pálido,
arrojó un rayo helado,
y así vi alejarse volando, como si fuera un buitre,
que bajo el arco gótico emite un espantoso brillo,
aquella extraña visión.