Juguemos al pendejo, vida mía;
verás qué divertido, cuando a huevo
tienes qué celebrar el Año Nuevo
con Sonetos y muecas de alegría.
Verás qué lindo, cuando cada día
(al surgir en Oriente el rubio Febo)
sientes que el mundo ya te importa sebo
y un ardite no más la poesía.
Acaso te amanezca alborotada
-otrora erecta, dura y agresiva-
la dulce prenda, por mi mal hallada.
No te hagas ilusiones. Pensativa,
en cuanto expulses la primera meada,
se volverá a arrugar, triste y pasiva.