Y era la Poesía como la luz sin alas
vibrando —tácita— en la noche sin linde,
la Noche Negra; como las pitagóricas escalas
que bulbul ciego melancólico escinde.
Y era la Poesía como inmóviles olas
planas —gélidas— de océano sin fondo,
de océano yacente; como las mudas caracolas
que no el sordo clangor del mar discantan, hondo.
Y era la Poesía como nao sin velas,
anacrónica —al pairo— que en la rada se esconde;
como fallido Ícaro —albatros— que así anda
como tú vuelas, Clavileño… Y era —de ojos azules—
la Poesía, que los ámbitos —nefelibata— hiende,
Leviatán fósil, momia fiambre… la Quimera entre hielos…