Había en el prado una violeta,
anónima y encogida,
una violeta graciosa.
Vino una joven pastora
a paso ligero, animosa.
Venía y venía
por el prado, muy cantora.
Ay, pensó la violeta, si fuera
la flor más bella de la naturaleza.
Si lo fuera un trecho
hasta que la amada me coja
y me aplaste, suave, contra el pecho.
¡Ay si lo fuera
solo un cuarto de hora!
¡Ay, pero ay! Vino la bella
y en la florecita no se fijó.
Aplastó a la pobre violeta.
Esta murió y, con todo, se alegró:
aunque muera, muero pues
por ella.
Por ella muero a sus pies.