Cuando contemplo mi negra, inmortal tinta,
brotada de mi imperecedera pluma −¡ah, bien distante!
¿Por qué detenernos del todo por lo que pienso?
Bastante hay en lo que tengo oportunidad de decir.
Es suficiente con que una vez hayamos coincidido;
¿cuál es la razón para ponerlo en verso?
¿acaso cuando es otoño tenemos clima de primavera,
o cosechamos doncellas del áspero clima del norte?
Es suficiente con que una vez hayamos coincidido;
¿qué tal si el viento se hubiese vuelto contra la lluvia?
Es suficiente con que una vez hayamos coincidido;
el tiempo ha visto esto, y no volverá nuevamente;
¿y quiénes somos nosotros, a quién le concierne ese último
propósito
para plagar al mañana con un testamento?