desde la tumba
Cuando las primeras hojas del año caían,
oí, con el corazón extrañamente emocionado,
salir de la tumba una llamada del pasado,
una voz que creí para siempre extraviada.
Durante todo el invierno, la primavera y el verano,
el silencio colgó sobre la tumba como un manto;
pero, soportado en el aliento del último llanto,
escuché de nuevo la llamada de antaño.
Es solo un amor de una época pasada,
una locura sin sentido que se burló de mí,
una pasión imprudente que carecía de toda razón;
de modo que lo maté y lo escondí
donde nadie lo pudiera ver.
Lo sofoqué primero para detener su llanto,
luego lo apuñalé con una cuchilla afilada;
frío y pálido lo vi tendido,
y profunda, ¡ah!, profunda era la tumba que cavé.
Pero ahora sé que no se puede matar
una cosa como el Amor, porque se ríe de la Muerte.
No hay silencio, no hay quietud
que es parte de tu vida y de tu aliento.
Profundamente puedes enterrarlo, dejarlo atrás,
dejar la tierra y las personas que a tus muertos conocieron;
se abrirá paso en la tumba y te encontrará
en las ciénagas, en el agua, en una llanura desierta.
Puedes escuchar el acento de tierras lejanas,
puedes enumerar sonidos extraños y nuevos;
pero, clara como el canto de plata en un campanario,
esa voz desde la tumba te llamará.
Puedes despertar tu orgullo, puedes usar tu razón
y creer por un momento que puedes matar al Amor;
pero, todo en su debido tiempo,
se levantará y te seguirá adónde sea que vayas.
A veces te sentarás, cuando las hojas estén cayendo,
solo con tu corazón, como hoy estoy sentada yo,
y oirás esa voz de tu pasado muerto,
llamándote desde la tumba del tiempo.