Lo que ayer cantaba
Ya no canta.
Murió de una flor en la boca:
En la de la espina en la garganta.
Amaba el agua sin sed
Y, por cierto,
A pesar de tener alas, miraba el tiempo
Libre de necesidad.
No fue anhelo el imprudencia:
No fue nada.
Y el día toca en silencio
La desventura causada.
Si acaso eso es desventura:
Perder la vida
Sobre una rosa tan bella,
Por una herida tan tenue.