thanatopsis
A quien por amor a la Naturaleza comulga
con sus formas visibles, ella le habla
un lenguaje diverso; para sus horas más alegres
tiene una voz de alegría, una sonrisa
y elocuencia de la belleza,
ella se desliza en sus cavilaciones más oscuras
con una simpatía suave y curativa
que nos roba la agudeza antes de que nos demos cuenta.
Cuando los pensamientos de la última hora amarga
lleguen como una plaga sobre tu espíritu,
y las tristes imágenes de la severa agonía,
y el sudario, y el velo, y la oscuridad sin aliento,
y la casa estrecha, te hagan estremecer y enfermen tu corazón;
colócate bajo el cielo abierto,
y escucha las enseñanzas de la Naturaleza,
mientras de todas partes
—la tierra y sus aguas, las profundidades del aire—
llega una voz apacible.
Pero en pocos días el sol que todo lo contempla
no se verá más en su curso; ni en el frío suelo
donde descansa tu pálida forma,
ni en las lágrimas ni en el abrazo del océano existirá tu imagen.
La tierra que te nutrió reclamará tu crecimiento,
para ser de nuevo tierra resuelta, y, perdido todo rastro humano,
entregando tu ser individual,
te mezclarás para siempre con los elementos,
serás hermano de la roca insensible y el terrón perezoso
que el rudo joven pisotea.
La encina echará sus raíces y traspasará tu moho.
Sin embargo, no te irás solo a tu lugar de descanso,
ni podrías desear un lecho más magnífico.
Te acostarás con los patriarcas del mundo infantil,
con los reyes, los poderosos de la tierra,
los sabios, los buenos, las bellas formas
y los ancianos videntes de edades pasadas,
todos en un poderoso sepulcro.
Las colinas, antiguas como el sol,
los valles que se extienden en medio de una quietud pensativa;
los bosques venerables, ríos que se mueven con majestuosidad,
y los arroyos quejumbrosos que hacen reverdecen los prados;
los residuos grises y melancólicos del viejo Océano,
no son más que los solemnes adornos de la gran tumba del hombre.
El sol de oro,
los planetas, toda la infinita hueste del cielo,
están brillando sobre las tristes moradas de la muerte
a través del silencioso lapso de los siglos.
Todos los que pisan el globo
son sólo unos pocos para las tribus que duermen en su seno.
Toma las alas de la mañana,
atraviesa el desierto de Barcan,
o piérdete en los bosques continuos donde corre el Oregón,
y no escucharás ningún sonido, salvo el tuyo,
sin embargo, los muertos están allí:
y millones en esas soledades,
desde que comenzó el vuelo de los años,
se han echado para su último sueño:
los muertos reinan solos.
Así descansarás, ¿y si te retiras en silencio de los vivos,
y ningún amigo se da cuenta de tu partida?
Todo lo que respira compartirá tu destino.
Los alegres se reirán cuando te hayas ido,
la cría solemne de la preocupación seguirá adelante,
y cada uno como antes perseguirá a su fantasma favorito;
sin embargo, todos estos dejarán su alegría y sus ocupaciones,
y vendrán y harán su lecho contigo.
Mientras el largo tren de las eras se desliza,
los hijos de los hombres, la juventud en la verde primavera de la vida,
y el que se va en la plenitud de los años,
la matrona y la doncella, el niño mudo y el hombre de cabello gris.
serán uno a tu lado, esperando a aquellos que los seguirán.
Vive de tal manera que, cuando llegue tu llamada
para unirte a la innumerable caravana
que se mueve hacia ese reino misterioso,
donde cada uno ocupará su habitación
en los silenciosos pasillos de la muerte,
no vayas como el esclavo de la cantera en la noche,
sino sostenido y aliviado por una confianza inquebrantable,
acércate a tu tumba, como quien se envuelve en las cortinas de su lecho
y se acuesta a sueños placenteros.