es tarde
LA bruma va y viene a través del patio
como el humo de una batalla.
Cuánto me cansan las mujeres que lavan los platos
y lo listos que son los hombres, y cómo deseo
morder sus bocas y sentir sus duras pollas contra mí.
La bruma pasa sobre los arbustos
brillantes de hiedra venenosa y de negras
bayas como piedras. Estoy cansada de los niños,
cansada de lavar, quiero crecer.
La niebla se esparce en silencio sobre la maleza.
Quedamos encerrados en ella. La única salida pasa
por el fuego, pero no quiero chamuscarme ni un solo pelo
de mi cabeza.