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El glaciar de tres lenguas ha empezado a fundirse.
¿Qué haremos, se preguntan, cuando la rocosa lecha
descienda revolcándose por los llanos del delta
y las hirsutas millas de hielo empiecen a moverse?
Lo vi desde el avión, crestado, encajado en la roca,
un viviente pellejo gris de tierra, un pescuezo de eones,
y temí su frialdad que aún parecía suficiente
para helar las ventanillas empañadas de aliento,
congelar las filtraciones de adamantinas labranzas
y las tibias, suculentas palabras que van de boca en boca.