poesía de los insomnios
Tengo que decir alguna mierda simbólica para llenar el espacio.
Tengo que escribir alguna mierda simbólica para llenar el espacio.
Tengo que… ¿Sentirme? Mal, definitivamente mal,
para llenarme, despacio.
Tengo que sentirme una mierda y tratar de aminorar el dolor con euforia,
y escribir y decir todo lo que está mal, pero despacio.
Despacio rodar las rodajas de piel y espacio.
El mantel puede mancharse, el alcohol puede desinfectarme.
Tengo que desinfectarme porque hay mucho por desinfectar.
Y escribir y decir todo lo que está mal conmigo,
aunque se sobreentienda.
Y pensar que me explico aunque jamás me pude explicar.
Y redoblar el verbo como un mar de palmas al aire
un tanto desiguales, un tanto maltratadas,
que se mantienen despacio en el espacio de las cosas que no
puedo
explicar.
Me siento débil,
menor y culpable,
pero jamás me he sentido realmente mal,
porque sentirse mal es realmente doloroso,
y no hay nada a lo que le tema tanto como le temo al dolor.
Porque sentirse mal es para las personas que están realmente mal,
y yo tengo una madre, un hermano, un par de amigos,
un plato de comida y unas cuantas mudas de ropa.
Me siento débil, menor y culpable,
y mentiroso y redundante,
pero nunca lo he podido decir, ni escribir,
que no es lo mismo:
solo esta serie de mierdas simbólicas
que intentan llenar el espacio,
que intentan llenarme despacio.