nostalgia
Hay un sonido metálico, de gongs, en mis oídos,
un toque de loto en la punta de mis dedos.
Ojos oscuros y sesgados miran detrás de mí;
y acentos desconocidos tiemblan en mis labios.
Los latidos de mi corazón se aceleran
al sonido de una música extraña, quejumbrosa, sin melodía.
A veces anhelo los campos de arroz,
ver el maíz familiar debajo de la luna.
¿Qué eco pagano hay en nuestra sangre?
¿Qué padre olvidado me legó el recuerdo
de puentes arqueados sobre un arroyo fatigado
con flores de un cerezo?
La sangre del hombre blanco fluye rojizo en mis venas;
mis padres sajones conocían este lugar sajón.
Sin embargo, ¿qué es esta forma indefinida que veo?
Una brizna de humo le oscurece la cara.