trece formas de ver a cthulhu
Vagaron a la deriva durante una semana o más
y luego tocaron tierra, se posaron entre
colosales bloques verdes de piedra
que se alzaban abruptamente hasta una puerta espantosa.
Ahora, de la lámpara en el pasillo de azulejos blancos,
algunos rayos fríos escaparon y, al derramarse,
cayeron dentro de la estrecha rejilla, para dibujar una forma
que se hincha y llama desde mi pared acolchada.
Perturbada e insomne por sueños obstinados
de habitaciones hundidas y otros temas acuáticos,
un día caminó hacia las olas y se ahogó
donde solo los peces venían a escuchar los gritos.
Al resquebrajarse la cera contra la página de vitela,
un sigilo críptico de esa época lejana
proclama al autor del tomo místico.
«Alhazred», se lee, «el Mago».
Esculpido en piedra por orden de algún poder extraño
(¿de qué otra manera se explica la mano tosca
y el ojo febril del escultor?), la cosa parece ser
un dragón pulposo enrollado sobre un soporte.
El destello de frío desafío en su rostro
es una prueba contundente de que nuestros esfuerzos
por borrar la engreída vanidad del joven han fracasado —o peor aún—,
que ahora codicia el abrazo del llamado culto.
Las características sorprendentes del manuscrito
incluyen extraños borradores de formas bípedas con aletas
y labios de pez, cuyos actos involucran
las desconcertantes ruinas de una cripta en el fondo del mar.
Enfocamos nuestras lentes contra la noche despejada,
observando cometas, luz espectral, planetas.
Nuestros gráficos confirman las nebulosas retorcidas.
Las estrellas estaban mal... ¿o, de alguna manera, alineadas?
Bien nacido y educado para igualar, una vez pude pasar
a un miembro culto de la clase alta
a lo largo de esta costa; pero ahora, desespero
cada vez que veo mi imagen escamosa en el cristal.
Se elevó oscuramente del fango pantanoso,
una aguja de piedra caliza reluciente, toscamente tallada, enfermiza.
Los devotos desnudos, para sellar el rito,
aullaban cánticos y bailaban alrededor de un fuego sembrado de cadáveres.
Él jura que hay espuma entre las olas,
concibe un fetor como si saliera de perezosas tumbas,
y luego —frenético por un balbuceo inaudito—,
sostiene una navaja en mi garganta y delira.
Atraído, arrastrado por roncos cánticos hipnóticos
de inexpresable significado,
deambulas tranquilamente por las grutas
y la guarida que son tu herencia maldita.
Los profetas, videntes y médiums suponen
que este mundo pronto terminará en llamas o en la penumbra congelada.
Saludo el apocalipsis lejano, y sé
que la Tierra es simplemente la antesala del Hades.