conjuro ii
Enuncio un conjuro
para evitar la autodestrucción de mi cuerpo,
pero el ácido de mi estómago se agita
creando una música
que me arde en los hombros,
y mis palabras pierden sentido
por tanto repetirlas,
como el futuro que he vivido
ya mil veces en mis párpados cerrados.
Un zumbido me muerde los tímpanos,
es la letanía del presente
amenazando con abandonarme
a menos que tome 500 miligramos
diarios de felicidad
en presentación dispersable.
¿De qué color es el calor del oxígeno?
¿Por qué no puedo escuchar
sus manos frotando mis arterias
en busca de fuego?
El hastío me llena los pulmones
y me arrulla en las noches,
noches donde sueño
con mis pies desnudos
pisoteando los insultos del tiempo,
pero el tiempo tiene un lenguaje infinito.
Reformulo un conjuro
para evitar la autodestrucción de mi cuerpo,
porque si deseo liberarme
clavando en el pecho
del enemigo una estaca
la punta saldría por mi espalda.