cita con un escritor
Por lo que me cuentas, la vida
debe ser un dolor de cabeza,
tan rodeado de gente pendeja
que te pregunta cómo haces lo qué haces.
Y ¿Cómo lo haces?
Trabajando, me cuentas.
Borrándote la línea del culo,
sentado, noche tras noche,
escribiendo toda esa palabrería
que transformas en literatura
y que nadie aprecia.
Que no te importa, me cuentas
lo de que nadie te lea,
la otra parte la tienes bien definida
me cuentas.
Que casi nadie está dispuesto
a perderse en nombre del arte,
y que tú lo haces y mereces un premio,
por ser obstinado y hacer lo que te gusta.
porque nadie merece vivir
del sudor en la frente,
pero cada quien vive como quiere.
Que estás en la cúspide de tu carrera
aunque los diarios no hablen de ti
e impartas talleres a los que nadie asiste.
Porque escribir es así
andar por tu cuenta, solo, sin esperar nada
¿Y qué podrías esperar?
Tal vez contarle todo esto a ella
porque aunque no tiene tetas
parece escucharte,
parece apreciarte,
parece desechable.
Los intelectuales también saben ser imbéciles,
no importa el tamaño
ni la fuerza
ni el poder de recitarte algo.
Como si una quisiera esa basura en su cama,
como si tú supieras lo que una quiere,
como si una supiera,
porque si supiera
no estaría aquí oyéndote hablar sobre tu jaqueca,
sintiendo estás ganas de golpearte en la cara.
Porque lo único que una sabe es que eres horrible,
pero que está sola,
y que a veces ese destino suena más entretenido que cualquier cosa.
Te cuento que al día siguiente pensarás que me habrás seducido,
pero yo solo pensaré que,
por enésima vez,
hubiera sido mejor recurrir a cualquier vicio
y dormir plácidamente sola y sin dolor de piernas.