(Mientras tu mano entre las flores hace,
rodrigando vergüenzas y claveles,
-Guaynabo en paz, campanas y vergeles-
y la novilla remolona pace
su malojillo manso, el gato yace
marchito sueño en el sillón. -Donceles
y doncellas. La plaza con sus mieles
de amor y abril su frenesí rehace.-
Y yo vivo este libro. Sueños caros
al corazón que él mismo rivaliza.
Versos que son heridas, que son aros
de brusco ardor y llama que desliza
su hirviente sinsabor hasta los raros
tenues del alma. Y quema. Y martiriza.)