h. p. l.
Aquí, en los lugares silenciosos, y las cavernas debajo del mundo,
en los grandes altares negros tallados en las piedras que los dioses han arrojado.
Donde el humo gris se enrosca y se estremece a través del espeluznante brillo púrpura,
y las sombras de mundos más allá del nuestro caen sobre el sueño de un soñador,
enrojecido con la sangre de carne alienígena, pálido como un vampiro,
oscuro con el atisbo de la noche suprema y rasgado con un ala de ébano,
desfiles de horrible majestad pasan en una lenta procesión,
como las sombras de los titánicos dioses de Egipto, muy lejos en la arena inmutable.
Apenas unos pocos pueden probar la copa que solo los dioses pueden vaciar;
Valhalla está perdida para la estúpida multitud de los pacíficos, los cálidos y los cuerdos;
el mal, dicen, es la noche solitaria donde no es bueno estar,
helado con el frío que es más que frío, pagando el tributo del soñador,
descansando en lechos de asfódelos, descansando y maravillándose.
Eterno y perdido en un mundo monótono, con la magia y la gloria coronadas,
de pie ante las puertas del universo, enfrentando a la poderosa corriente
que brota de las raíces de Yggdrasil, en el esplendor de un sueño.