mi madre no se pinta el pelo
“¿Quién fuese quesillo para derretirse en tu caramelo?”
El albañil me piensa hombre,
su hermano –el de la dolorosa- me piensa mujer,
me hace mujer,
se hace mujer,
cuando tenía 15 años quise suicidarme,
pero como todas las cosas en mi vida,
SOLO QUISE,
no he vuelto a ver la luz del sol sobre el panecillo,
no he vuelto a oler una axila sudorosa,
-de las que a mí me huelen a cebolla-
nunca volví a pedir anchoas en mi pizza,
nadie me ha chupado la pija mientras whatsapeo con mi madre,
y mi madre,
¿cómo no hablar de ella?
si se merece un capítulo completo en la biblia,
en el apocalipsis, me refiero,
mi madre no es blanca ni negra
siempre huele bien (aunque no se bañe),
yo no sé cómo harán a las madre de hoy en día,
pero la mía no es de chancleta,
ella es de chicote y del trenzado,
siempre me decía: “Dile a tus amigos que te ayuden a aguantar”
y sin embargo, aún me escondo bajo las mesas.