el lobo en la puerta
Hay un horror que acecha cerca de nosotros,
un horror que nada aleja;
fieros ojos lamiendo al anochecer,
una sombra agazapada en el día;
un quejido en el umbral,
un rasguño en el suelo.
¡Trabajar! ¡Trabajar! ¡En nombre del cielo!
¡El lobo está en la puerta!
El día fue largo, la noche fue corta,
la cama dura y fría;
cansados están los pequeños todavía,
cansados siguen los viejos.
Cansados estamos en nuestras cunas,
en las labores que nuestra madre no ha confesado,
nacemos con el cansancio acumulado
como otros con el oro amontonado.
¡No nos levantaremos! ¡No vamos a trabajar!
Nada de lo que el día puede dar
es la mitad de una hora de dulce sueño;
¡mejor dormir que vivir!
¿Qué poder puede agitar estas extremidades pesadas?
¿Qué esperanza puede hinchar estos corazones apagados?
¿Qué miedo más frío, qué dolor más agudo,
que la vida que tan bien conocemos?
El lento, implacable, acolchado paso
que nunca se extravía.
El susurro en la maleza,
la sombra en el camino,
el vuelo tenso, la larga persecución,
la constante ganancia detrás.
¡Hombre cansado de muerte,
el bruto incansable,
y la lucha salvaje y ciega!
Hay un aliento caliente en el ojo de la cerradura
y un desgarro como de dientes!
¡Bien conozco los ojos inyectados de sangre
y las mandíbulas goteantes debajo!
Hay un quejido en el umbral.
Hay un rasguño en el suelo.
¡A trabajar! ¡A trabajar! ¡En nombre del cielo!
¡El lobo está en la puerta!