elección
Cuando se levanta el Sol y mueren las cigarras, la luz inunda las esferas de roca y hielo, la vida ha muerto en favor de la necesidad y los ángeles se tumban hastiados sobre las nubes. Basta ver a los oriundos de nuestro cielo, para buscar siluetas de inoportunos amores, del ideal al sutil, al llano o al veloz, o, ¿qué más da?, sólo dos ojos sobre letras de locura. Cuando el Sol ha cedido y las hormigas reposan, nada queda salvo la poesía y el mañana y, aquí, la desdicha de la elección, rota por el caprichoso azote de la noche. Basta oír a los antiguos gigantes, a la sombra del absoluto poder divino o al amparo de Apolo, para desear que lo vulgar se abra paso entre los trillados caminos de las musas.