el niño en el voladero
Hasta aquí me trajeron
las vueltas de carnero:
otra más, y me voy por el barranco,
que aquí llamamos voladero.
Magullado, arañado con las lajas del suelo,
las biznagas me habían clavado banderillas,
y estuve una semana rascándome y curándome
los piquetes de la ortiguilla.
Un puñado de tierra
sirvió para cerrar un rasgón de la mano;
cubrió una telaraña
la cortada del dedo.
Así se usa en la montaña:
ni hay otro modo, ni hay que tener miedo.
Era señora la naturaleza
y no la ciencia todavía.
Hoy suelo recordarlo con tristeza
y entonces me reía.
Al voltear, hice rodar las piedras,
que salían botando y que saltaban lejos:
mitológicas armas de guerras primitivas,
que aquí llamábamos conejos.
Hasta aquí me trajeron
las vueltas de carnero:
otra más, y me voy por el barranco,
que aquí llamamos voladero.