vicente valero
bañistaÉste que sale a media tarde y solo, / sin nada más que una toalla limpia / bajo el brazo, a la luz / menos comprometida de septiembre, / con cara de haber visto, no sé, algo muy nuestro, / y ganas poderosas
de 'taller de paisajistas'(con la primera luz) / Al alba nadie sabe nada… Vean: / ninguno de nosotros se atrevería a hablar / del sol que ahora despunta solamente / como una sola y libre flor del prado, / sólo un milagro más entre l
hasta donde yo sé, mi alma y estas nubes que pasanHasta donde yo sé, mi alma y estas nubes que pasan / son iguales, estas nubes que pasan porque sí, / a solas, muchas veces. / Y ahora que sé también que el aire / es mío y me ha buscado, / que ha llegado a
hojas del bosqueI / Lazos sagrados como raíces, redes invisibles. / La escritura de la primavera vierte su tinta de color una vez más / sobre el lecho oscuro, enfebrecido, del animal solitario. / Nunca lo salva, pero le
la subidaPara decir por fin la primavera, / para decirla toda enteramente, / por fin y hasta el final, / a solas -y ahora ya con esta luz / nueva del bosque: / luz llena de caminos invisibles, / de claros con sentido-
oficioY penetrando así, en lo más hondo / nuestro, como llamados, / en este espacio único no dicho todavía, / repleto de fantasmas: / ¿sabemos algo más, sabemos algo? / Hemos dado por fin con aquel sueño: / las fáb
volverFui con el otro que yo fui, con el primero, / con el que no sabía hacer las paces / nunca con su gran sed de saber más… Queríamos / ver otra vez el sol que apenas se veía, / juntos, el sol fuera de sí, si