salomón de la selva
cartaYa me curé de la literatura. / Estas cosas no hay cómo contarlas. / Estoy piojoso y eso es lo de menos. / De nada sirven las palabras. / Está haciendo frío / por unas razones muy sencillas / que no recuerdo a
la balaLa bala que me hiera / será bala con alma. / El alma de esa bala / será como sería / la canción de una rosa / si las flores cantaran / o el olor de un topacio / si las piedras olieran, / o la piel de una música / s
pueblo no plebeLa independencia fue para que hubiese pueblo / y no mugrosa plebe: / hombres, no borregos de desfile; / para que hubiese ciudadanos; / para que júbilo goce la infancia / en decencia de hogares sin miseria; /