roger wolfe
8 poemas en forma de artefacto1. Sofisma / Y ahora / que estás / en España / que como / ya sabrás / es un país / en el que impera / el Estado / de Derecho / nunca olvides / que tu libertad / termina / donde empie
a ninguna parteLos pensionistas hablan de trombosis / en los autobuses / o aguardan el final / en los bancos de los parques públicos / entre mierda de palomas y jeringas / ensangren
café y cigarrillosSalgo del trabajo. Los huesos, el cuerpo entero / dulcemente dolorido, como -a veces- / después de un polvo de los buenos. / La luna, sajada en dos pedazos, me re
democraciaOtra maldita tarde / de domingo, una de esas / tardes que algún día escogeré / para colgarme / del último clavo ardiendo / de mi angustia. / En la calle / familias con ni
diez años antes o despuésthe imposibility of being human… / Ch. Bukowski / Releyendo / 10 años después / El árbol de la ciencia / Me pregunto / -entre otras cosas / porque no lo sé- / si este magis
el crítico y la margaritaTú sí / tú no / tú sí / tú no / tú sí / tú no / tú sí / tú no / tú sí / tú no… / y en cuanto a ti / no sé / mejor será / que espere / a ver / qué dice / la competencia, / no vaya a ser / que a
el extranjero (me asomo a la terraza)Me asomo a la terraza. / Una mujer se arregla el pelo / delante de un espejo / en el edificio de enfrente / de mi casa. / Estaba leyendo / a Dostoyewski. Cierro el libr
el pasado es un país lejanoMe llama. Está / borracho. Un poco / borracho; la lengua / le patina, y me imagino / su babosa, su estúpida sonrisa. / Quiere a toda costa conseguir / un gramo, medio g
el pesoEs esta condenada / impotencia. / Esta ausencia / hasta de rabia. / Este peso. / Sí, este peso: / como un frasco / de aspirinas / en un estómago / vacío.
el peso del mundoNo puedo leer un solo libro. / Una sola página. / Un solo párrafo. / Ni una línea. / No puedo escribir, / ni coger el teléfono, / ni encender un cigarrillo, / ni extender
el vasoSiéntate / a la mesa. / Bebe un vaso / de agua. Saborea / cada trago. / Y piensa / en todo el tiempo / que has perdido. / El que estás perdiendo. / El tiempo / que te queda por
en blanco y negroMe despierto y hay un vaso medio lleno / de bourbon encima de la mesa, unas cerillas, / un paquete de Winston en el que alguien / ha garabateado su número de telé
es tarde ya en la nocheEs tarde ya en la noche / y la playa está desierta. / Rompe el mar / sobre las rocas. / Un aire cálido, / espeso de salitre / y de recuerdos, / me baña la cabeza. / Cierro
esta infinita y patética bellezaEl comienzo del verano y la noche / yace como un cuerpo herido / que la aurora no consigue desvelar. / Recorro la ciudad / taconeando / en las aceras agrietadas / con m
eterno retornoDesayunar con Nietzsche / es relativamente fácil, sobre todo / si hace sol, la lluvia es fina / -un ligero chaparrón / traslúcido y oxigenado- / o hay cigarrillos, bu
la edad de la obsolescenciaTenía un 1640 con doble unidad de disco / y pantalla monocromo / pero quedó para el arrastre / después de haberme jodido / un par de meses de trabajo, / disquete chun
la músicaLos trinos de ese mirlo / se derraman / sobre el fiambre más reciente / de la ciudad. / Dicen que encontraron la jeringa / colgándole del brazo todavía. / No lo sé. / Y n
la última noche de la tierraEl mirlo de todos los años ha vuelto a visitar mi casa / y todavía sigo aquí. / Su música no cambia y eso ya lo he escrito. / Pero mi trabajo es constatar lo obvi
lagunaNadie que habiendo estado, / pongamos por caso, paseando / al perro por una calle / céntrica y desierta / a las tres o tal vez a las / cuatro de la tarde, / no se haya
llámameTu padre se está metiendo coca, tu madre / no te deja estar, y ahora que por fin habías decidido / desechar otros vicios que no fueran / el condenado tabaco y el
llega, toca, lárgateEs inútil, le dije. / Escribir. / Escribir es inútil. / Ya, me contestó. / Ya lo estaba yo pensando / el otro día. / ¿Y a qué conclusión llegaste? / Pues eso. Lo que dice
metafísico estáisEl tipo dijo / con palabras elogiosas / que en el fondo / le agradezco: / «… he aquí el milagro / de una lírica / que se construye / en el vacío…»; / y miré los muros / de es
música de recámaraHa puesto a Bach / en el cassette. Me ha dicho / que se iba a ver a unas amigas / -un favor, me ha recordado, que le debe / a no sé quién-. Yo leo un libro, / fumo; e
nada de esto te viene en el manualLa ducha no funciona. / La sartén convierte en picadillo / lo que se supone que tenía que ser / nuestra comida. Abro el grifo / del fregadero / y me quedo con él en l
odioEl odio son las cosas / que te gustaría hacer / con el locutor deportivo / de la radio del vecino / esos domingos por la tarde. / El odio son las cosas / que te gustarí
parpadeoPedro Salinas / dice en un poema / que no quiere dejar de sentir / el dolor de la ausencia / de la mujer a la que ama / porque eso es lo único / que le queda de ella: / e
sabiduríaUna mujer / que pasa en bicicleta / a las dos de la mañana, / hermosas piernas morenas / bombeando los pedales / mientras la brisa le alza el vestido / y revela / un perf
soloEs como siempre / habías querido / estar / y no podías / hasta que / de repente / lo estás / y entonces / ya no quieres / estar solo / pero claro / quién no quiere / lo que no tien
tanto montaTe dirán / que vales / lo que eres / y no lo que tienes. / Y tendrán / razón: / sin dinero / es cuando vales / exactamente / lo que eres: / nada.
un día estás, al otro noEl humo cuelga en la estancia / como un chiste malo. / Lou Reed habla / de familias rotas / desde los altavoces: / «La verdad es que sólo están contentos / cuando sient