omar garcía ramírez
american dreams(una historia verdadera) / Cuando nos pasamos por vez primera / Nos pareció un poco grande. No, hay que decirlo, muy grande… / Era en realidad un aparta-estudio pequeñito, / de cincuenta metros cuadrados
como en una ciudadComo en una ciudad / donde los poetas bohemios / saliesen a comprar mandarinas y manzanas / después de la borrachera, / con el sol rompiendo tímidamente el frío del invierno, / fumándose el último cigarrill
de los regresos al jardín de las deliciasYo iba orinando / contra los tótems místicos que abundan en el cosmos. / Huyendo de un pastor de lobos / que anhelaba con frenesí / mi piel de león en la pradera de la galaxia. / Escondiéndome en el hedor d
diario urbanoComo el penitente / que masca su cigarro amargo e íntimo / voy por estas calles / en estos transportes colectivos / cruzando estos desolados parques, / las fechas no tienen importancia / hoy es otro día y el
el día que mataron a ícarusEl día que mataron a Icarus / el sol estaba en lo alto. / Un disco / de oro que ardiera como un gran crisol… / Icarus / intentaba escapar del laberinto. / Se había ejercitado en la aérea gimnasia del vuelo, c
el extranjero (yo no vine a llevarme nada)Yo no vine a llevarme nada. / Soy turista de paso / sin cámara, sin mapa, sin equipaje, / que sufre con fastidio vuestras aduanas morales / pero que mete onírica de contrabando / al país de los mercaderes y
grande y oblicua la corazonadaGrande y oblicua la corazonada, / una flecha de basalto que se encarna / sobre la floreciente plenitud del silencio. / Cuchillada de ceniza / en la cara de una ciudad que se va diluyendo, / adentro, en su b
la carta a franz kafkaFranz: / Sé que no es tiempo de escribir cartas, / afuera llueve / y el papel con sus carteros / se ha desleído una mancha gris como una tarde en el invierno de Praga. / Los hombres / hacen fogatas en los and
la muerte es un jardínLa muerte es un jardín de armas oxidadas, / frutas de latón corroídas por una lluvia eterna y sulfurosa / donde no florece tu risa / ni tu enredadera bruna ebastiana. / La muerte es la frontera más allá d
los oficios del poeta??Los poetas deberían casarse con mujeres delicadas para los menesteres olímpicos del lecho / fuertes y sabias en los oficios culinarios??, / dijo un bardo cuyo nombre no recuerdo / y es verdad, porque
marinero de piedraAnimal de piedra me miro. / Animal de piedra me mira / desde un espejo rayado / por la luz de una mañana porteña. / Agua fría dentro de las manos / Áspera la barba, dura la sonrisa. / En el espejo de la pensi
nos están envenenando(Malatesta) / Malatesta se quedó mirando el plato y dijo: ?Nos están envenenando…? / Yo le metí el diente al filete y luego a la rodaja de tomate y me supo a gloria. Bueno el hambre apretaba y no habí
rimbaud en abisiniaDespués que el amor contranatura le dejase una herida negra y supurante, / y que el castillo del alba / Se derrumbase con el rayo de la tormenta; / que la torre de Notre Dame, cayera sobre su cabeza rom
visita del viernesYo me quedé así recostado dejando que el tinto resbalara garganta abajo, buscando el estómago frío. Claro, no lo niego, también eran ganas de radio bemba, del chisme, del correveidile, de saber ad
yo esperabaYo esperaba de niño / frente a la ventana de la tarde / un cometa de flamante estela / azotando la cara del sol. / Yo esperaba / un caballito blanco / con cola dorada, sobre el que cabalgaría hasta el fin de