maría negroni
arte poverael orfanato del mundo / ninguna chica alzada / en la mañana de sí misma / ni siquiera un compás / que hubiera podido indicar / el mío punto oscuro / alma querida / la esquiva más de besos / que me quisieran baila
canción forensesi se iluminan los huesos / como prueba de existencia / si el agua conmovida / o algún rugido mudo / se da de luz / y aún se calcinaba / si al fin de tanto ayuno / y menos una estrella / ocurre lo impensable / la t
carta a sèvresYou are forced to be a good loser, / everything has run past you and away / from you. / Artur Lundkvist / ‘…Ahora que llueve, que irrumpen las voces de la noche, el vientre de / la noche, la inspiración azu
educación sentimentalcuando pierdo la cabeza / con tanta esplendidez / como posible / y al borde de tu cuerpo / un lúcido arrebato / por algo que muy nunca / o tal vez / fue la estación sensible / o un carrousel de lunas / preparando / v
el espejo del almaComo el alma que canta por sí misma / en su limpia casa de cristal / Hermann Broch / Tuve que viajar a Nevada para verte. Una gran planicie rodeaba la casa / donde me esperabas con una túnica blanca, más
fata morganaVenecia completamente hundida. Sólo se ven los duomos, estatuas sobre / los duomos, el cobre de algún campanil. En la tarde, el agua tiene el / color de los espejos falsos. Melancolía en gris, duelo a
haiku¿qué pensás del atardecer? / a lo mejor mañana alcanzaremos el sol / en el jardín de lo indeleble / no es fácil saber morir / de flores inesperadas
improvisaciones en babelal estilo de cendrars o del franco alsaciano arp / que posaban de / políglotas / enamorada de las palabras que acentúan / lo inentendible o verosímil / en aras de pequeñas / desorientaciones / imprescindibles / q
islandia (fragmento)I can sing of myself a true song, of my voyages telling / ‘The Seafarer’ / Life is an affair of people, not of places. / But for me, life is an affair of places / and that is the trouble / Wallace Stevens / P
la ciudad nómadeComo si de tanto ser abril, abril se esfumara. Y yo, esa mujer cansada, sin / saber qué hacer con tanta huida, dónde esconder las armas del exilio y / la astucia. Al entrar, primero a un corredor y lu
leyesdícese / de ciertas regiones del mundo / donde los pájaros cantan / por la noche / también yo me perdía / por la hora de saber / a ver si escuchaba / alguna pasión blanca / infieles ciertos sueños / en otros / no sup
poéticaempieza como espiral de nada / con esa precisión / y luego avanza a ciegas / es decir retrocede / a cierto cielo / aún desconocido / y en ese movimiento / nunca lo que es / aparece / ni siquiera / lo que no es / pero a
prosa desnudaantes nunca hubo / o fue imposible aún / ninguna inspiración / que hiciera piedra del instante / ni siquiera un interior / de un exterior / una y otra vez / no supe algo de poco / no di la pertinente / información /