julia uceda valiente
a edith piafTe han condenado. / Una oración, / como limosna insuficiente, / ha caído / sobre la tapa de tu féretro. / Te han condenado, Edith, / por no querer ser / la excepción que confirma / la regla. Porque / querías, / tú, g
cartaLa página inundada de silencio. / ¿La entiende alguien? / Escribiría: «Oigo / voces de muchos pájaros», o / «Se murió en el olvido», pero / ¿lo entiende alguien? / Hábito de silencio, / de voces fragmentadas. / N
confesión en negroAhora puedo decir: esto era / la mayor parte de la vida. Lamento / sin embargo, aunque no / con excesiva pena, / no haber tenido nunca un dormitorio, / aunque por otra parte, / qué podía yo hacer con tantos m
decía hielo¿Qué dijo? / ¿Qué decía? Palabras, eso sí, / palabras eran, pero ¿qué palabras? / Caían sobre una mesa. Y había luz. / Una luz muy oscura. / Ahora las manos se agrietaron / buscando los sonidos, revolviendo / a
drivingMe pregunto si alguien, alguna vez, / podrá imaginarme, como yo no puedo, / formando parte de estos bosques, en los que no pienso, / de este mar, que a veces ignoro y del que huyo, a veces / -driving and
el silencioHay un vacío en el que no se oyen las zapatillas. / Y otro más profundo: el que disuelve nuestras manos. / Y nuestro cuerpo. Y sólo flotan unos ojos / que no lo parecen. Aunque daría lo mismo / porque ya
el tiempo me recuerdaRecordar no es siempre regresar a lo que ha sido. / En la memoria hay algas que arrastran extrañas maravillas; / objetos que no nos pertenecen o que nunca flotaron. / La luz que recorre los abismos / ilum
eterno oleajeSerá primero una ola niña / sobre la ciega playa. Luego / una delgada espuma persistente, / más tarde / un redoblar de todo el horizonte / que avanza, que se empuja / para tomar contacto con la orilla. / En cad
hablo de la infanciaEscalera crujiente, / trozo de bosque organizado / por el que ir hasta la cumbre / de aquel desván lleno de sueños, / pájaros silenciosos / que viajan sin ruido. / Sobre ti estaba el premio / cubierto por el po
inclusiones en un zafiro violetaQuizá en el territorio del zafiro / los puedas encontrar. / Se reconocen en la lejanía / de haber sido, sin ser jamás ni voz ni tiempo / sino sólo recuerdo que, como ciega, palpas / en la incierta pared de
la dama extrañaEn la ciudad donde la lluvia / es una dama extraña / que viniera de paso y sin propósito, / me dijo, después de larga ausencia: «Yo no entiendo / tus poemas, ahora». El quería / decir. «Se me escapó tu vida
la extrañaMe levanté sin que se dieran cuenta / y salí sin hacerme notar. / Había estado todo el día / entre ellos, intentando / hacerme oír, / procurando decirles / lo que me habían encargado. / Pero el recado que me di
margaritaYo no te conocí, / pero te ofrezco, sobre tu tumba abierta en primavera, / este pequeño sol para tus huesos. / Yo no te conocí. Oí tu nombre / cuando la luz del surtidor te dejaba quebrándose / y morían en
nada se oye¿Estuve sola / a través de los tiempos y los grupos / dorados del otoño, a través de la sombra / del árbol en el agua / inquieta o dura, y más y más allá? / ¿Fui o fuimos hablando entre la niebla / que fingía
palabras iiSon palabras ya ajenas / recogidas por otro aire, / y en no sé qué otro ámbito, / pero sobre este libro que ahora ojeo, / tarde, y en la noche, / es como si vivieran. Quizá vivan aún. / ¿Cómo ahora será quien
portas faxeirasPerdida en un café de esta ciudad de niebla / y de soslayo, oyendo una música vieja que no sé dónde / oí, respondo a esa canción, a ese olvidado / lugar, que no envolvieron, respondo, no, / que no envolvi
raícesSi ya soy una vela estremecida / colmada por tu viento. Si has llegado / al último escalón. Si me has tomado / por la raíz más honda y más henchida. / Si yo soy ya tu colmo y tu medida / y estás dentro de m
secretoNo pesa. No se toca, no se mueve. Nacido / del hueco, del silencio: un hoyo grave, / un monte, un abandono. / ¿Se querían? / Silencio. / Vuelan hacia el oeste / lejanos se querían. / Vuelan con llanto y miedo, /
semanasCuántos lunes y martes / en el polvo, detrás, por los caminos. / Serían diferentes entre sí, pero todos / parecían el mismo. / Busco las sillas, las ventanas, los lechos / de la fiebre o el llanto, del dien