juan luis panero
a la mañana siguienteÉste es el corrido del caballo blanco / que en un día domingo feliz arrancara. / José Alfredo Jiménez / Sólo bajó del tren, / atravesó solo la ciudad desierta, / solo entró en el hotel vacío, / abrió su solit
acerca del incestoBuscó los labios de su hermana, / sus dientes, con irritante terquedad, / un ligero temblor, un breve escalofrío, / entrechocaban -quizá fuera la droga- / y su figura fue borrándose, disuelta / en la penumb
alberto giacomettiAvanzan solos gris andrajo de nubes / gris pesadilla bronce herido llamaradas grises / terco pedernal de fantasmas / tierra terracota mineral / insomnes avanzan furor helado / bronce herrumbre ira petrifica
autobiografíaUna casa vacía, otra derrumbada, / un niño muerto al que le cuentan cuentos, / despedidos fantasmas que se desvanecen, / ceniza y hueso, piedras derrotadas. / Cuartos alquilados, repetidos espacios fugace
conjuros para la noche de una virgenAh, ese látigo, ese látigo que gime entre los muslos, / que despliega en la sombra su tenaz poderío, / ese látigo que viene de la muerte hacia la muerte, / aventando cenizas a los aires más puros, / señal
constantinoplaOlor acre de axilas depiladas, de pefume pasado de rosas, de estiércol pisoteado de caballos. / Sé, me lo han contado, que las murallas de la ciudad ya no pueden resistir al infiel. Todas las defens
el hombre invisibleSe mira en el espejo que ya no le refleja, / todo, menos él, aparece en la fría superficie, / la habitación, muebles y cuadros, la variable luz del día. / Así aprende, con terror silencioso, a verse, / no
el poeta y la muerteY aunque la vida murió, / nos dejó harto consuelo / su memoria. / Jorge Manrique / Si como afirma Borges todos los hombres / son el mismo hombre, aurora y agonía, / y poco importan sus nombres y sus rasgos, / y
el último baileNo, no son llamas en el cristal, qué absurdo, / ni humo lo que entra por las rendijas de la puerta, / no, son las luces, las luces de las barcas y del puerto, / el humo de un cigarrillo, aquella noche / d
epitafio frente a un espejoDura ha de ser la vida para ti, / que a una extraña honradez sacrificaste tus creencias, / para ti, cuya única certidumbre es tu recuerdo / y por ello, tu más aciaga tumba. / Dura ha de ser la vida, cuand
espejo negroDos cuerpos que se acercan y crecen / y penetran en la noche de su piel y su sexo, / dos oscuridades enlazadas / que inventan en la sombra su origen y sus dioses, / que dan nombre, rostro a la soledad, / de
la memoria y la piedraLa luz del sol sobre los muros, / la resaca, las voces que te cercan, / los árboles que al fondo se dibujan, / los recuerdos que secan más tu boca, / el implacable escenario de tu herencia. / Sin embargo ha
lo que queda después de los violinesCuando te olvides de mi nombre, / cuando mi cuerpo sea sólo una sombra / borrándose entre las húmedas paredes de aquel cuarto. / Cuando ya no te llegue el eco de mi voz / ni el resonar cordial de mis pala
lucrecia panero recuerda su juventudTía abuela, cuyo nombre familiar y extraño ha sido / desde la infancia que aún toco / hasta los pesados años que repites. / Desdorado estuco y mugre de cortinas, / olor que tiene el agua donde flores se p
memoria de la carnePor la noche, con la luz apagada, / miraba a través de los cristales, / entre los conocidos huecos de la persiana. / Como un rito o una extraña costumbre / la escena se repetía, día tras día, / igual siempr
mis dulces animales¿Qué puedo hacer? Si en esta hora / más triste de la tarde llegan y todas reunidas / corren y saltan a mi alrededor / y sus torpes hocicos restregándome / aturden mis oídos con banales quejas. / ¿Qué puedo
no hay palabrasTocas un cuerpo, sientes su repetido temblor / bajo tus dedos, el cálido transcurrir de la sangre. / Recorres la estremecida tibieza, / sus corporales sombras, su desvelado resplandor. / No hay palabras.
noche de san juanAnticuado, interrogo las estrellas, / su desnudo, inapelable misterio, / mientras miro las llamas en la playa, / en esta noche cuando empieza el verano. / Lector de Drieu o Pavese, sé también / lo sencillo
ocurre a veces, en las calladas horas de la nocheOcurre a veces, en las calladas horas de la noche, / al filo mismo de la madrugada, / tras el telón caído de la euforia y del vino. / Unos ojos parpadean, se abren, / nos miran con su última transparencia
pierre drieu la rochelle divagaAl final pienso que tenía razón / ?todo el absurdo tinglado del poder, / el cuchillo implacable de la inteligencia, / las sórdidas, políticas palabras, / los arañados proyectos imposibles?, / sí, tenía razó
poemas de 1966Frágiles, persistentes, tercas, permanecen las palabras escritas, / quién lo hubiera pensado, con su apariencia momentánea y mínima, / su caprichoso existir tan lejos de la realidad / o de lo que entonc
qué bien lo hemos pasadoTerribles son las palabras de los amantes, / aunque estén bañadas de falsa alegría, / cuando llega la desolada hora de la separación. / Fuera la lluvia galopa tercamente / y su eco retumba tras la ventana
recuerdo en fin de añoQuerido Vinyoli, en esta tarde / de violenta tramontana, oscuro azul de mar, / miro las Islas Medas, remolinos de gaviotas, / alada espuma sobre la espuma blanca, / y me llega, imagen persistente, su recu
sólo son tuyas -de verdad- la memoria y la muerteSólo son tuyas -de verdad- la memoria y la muerte, / la memoria que borra y desfigura / y la sombra de la muerte que aguarda. / Sólo fantasmales recuerdos y la nada / se reparten tu herencia sin destino. /
un año después de ya no verteÉste es el corrido del caballo blanco / que en un día domingo feliz arrancara. / José Alfredo Jiménez / Olor de solitario y soledad, cama deshecha, / cegados ceniceros en esta tarde de domingo, / helado sop
un étrangerProduce cierta melancolía, / una tristeza decadente -literaria sin duda- / como algunas canciones de entreguerras / o páginas perdidas de Drieu La Rochelle, / ver a un hombre solo, apartado y distante, / en
un viejo en veneciaEn Venecia, viejo y envejecido, casi mudo, / rodeado de libros, de soledad, de gatos, / el poeta Ezra Pound, / habló, en un breve, muy breve encuentro con Grazia Livi. / Le comentó, sin autocompasión y si
used wordsCon palabras usadas, / gastadas por el tiempo y la costumbre, / cuyo último temblor ya no se siente. / Con palabras, como sueños, quemadas por la vida, / esta noche de lluvia hablo contigo, / trato de habla
vals en solitarioExtraño ser y extraño amor, tuyo y mío, / absurda historia, delirantes imágenes, / remotos pasajeros en un tren sin destino, / compañeros entonces, unidos y tan lejos, / al filo de la vida, donde duerme e
y de pronto anocheceVivir es ver morir, envejecer es eso, / empalagoso, terco olor de muerte, / mientras repites, inútilmente, unas palabras, / cáscaras secas, cristal quebrado. / Ver morir a los otros, a aquellos, / pocos. qu