jorge ortega
antevíspera1 / No pienso el poema. / Dejo abiertas las branquias de la pleura / para la embestida del siroco. / Un tifón asalta / la cisterna / del oxígeno que reciclo, / azota las ventanas olfativas / denostando la cordura
buzón de quejasAgosto es un mes cruel. Nos abomina / con tórridos calores, con tifones / saturados de polvo callejero / que el frente tropical ha removido. / La humedad cava túneles secretos / bajo la confidencia de la bl
conticinioLos perros son esfinges / de cemento opaco, / figuras congeladas / por el silencio raso. / Todo calla en el barrio / milagrosamente / como un hechizo exprés / decreto del azar. / Porque como nunca / la quietud es t
contrapunto del sueñoEl grifo mal cerrado es un ejemplo / de vigilia sin fisura. / Certifica el tambor del fregadero / con puntualidad repetitiva. / Ya no reloj de arena: clepsidra; / estalactita derritiéndose, gotera, / abrasión
cuenco de luzEn la pelvis de la noche / reposa el poema. / La oscuridad es un cuerpo / restirado, / un cataplasma de tequila / donde bebo / los componentes de la euforia / detonante. / Levanto a nivel de la pupila / el trompo d
diurno de la estatuaNo hay pájaro que ronde a estas alturas / por la anchura del cielo despejado; / la bóvedad es azul, mediterránea, / pero de sumo ardiente, intransitable. / Fustiga la hora nona el parabrisas / con la acupun
dormir acompañadoEl silencio es el arte / de la quietud extrema, / el voto de autosuficiencia / que procura el vigilante / de una noche sin sueño. / Alguien duerme a mi lado / desde hace media hora, / alguien cuya respiración / e
epitafio para niño ahogadoa Juan Pablo (1991-1994) / Pastor de las aguas: la eternidad deshiela muelles sobre tus párpados de obsidiana latente, hoteles en domos para sondear motocicletas. La eternidad no tiene horas, ni for
función de medianocheSe abre el telón del sueño / y calla el día; / o bien, recoge al menos / su cauda de estrépito motor. / El portento de la luz desaparece / y aparece en la ventana / un redil de opacidad / preludiando teatro neg
índices del enfadoLa soledad es una cápsula / centrada en la palestra de la tarde, / bóveda empotrada en la meseta / que es el altiplano del hastío. / Nadie se encuentra en casa, por ende / no hay voz que cisme el tedio / como
prolongación de la tregua…que todo lo concibe sin crearlo. / MUERTE SIN FIN / Dios es glaciar / y estepa: / sabana de incandescencia, / plancha del mundo. / Eclipsado por la nada / huelga el pensamiento / vuelto agora / siberia de sal, / ras