isabel de los ángeles ruano
a luis cernudaViejo solitario de la tarde, / te veo con tu vaso de ron, escribiendo / tu tristeza de niebla, trajinante / como una yegua loca, sorbiendo lentamente / una lágrima
caricatura de la verdadVengo de mitos desbaratados / donde se quiebra el tiempo. / Armo en mi ser nuevas estructuras. / necesito el mármol de las viejas creencias / para apoyarme en algo.
cinematógrafoLuz azulada y besos distraídos, / amnesia momentánea, afuera llueve. / Siluetas, siluetas de días desaparecidos, / alardear de vida, sin telones, con butacas / inmó
hora sin soporteHoy pierdes un objeto, mañana otro, / como si te arrancaran a pedazos la vida; / te mutilan la voz, te quedas sin lágrimas / te cuentan del suicidio de un amigo. /
la nocheQué edad, qué frío, qué tormenta / puede ser más terrible / que una noche / a solas, / una noche sin nada, una caverna / olvidada, un pasaje secreto, / de hielo. / Y digo
los del vientoNosotros, los del viento, / los que llevamos versos incrustados / al centro del timón de nuestra sangre. / Nosotros, los portadores de enredaderas turbias / nacida
los desterradosHoy he visto un cementerio vacío, / solo un niño / correteaba sobre las tinieblas, / corría huyendo de los asesinos / y quería atrapar una mariposa. / Entonces me dol
los farsantesPara ir decapitando monumentos / hace falta el silencio, / los santones hicieron sus columnas / pero no tienen estandartes. / Qué lugar daremos a cada quién / en nues
mis manosEstas manos mías conocen la ascención suprema / y la más burda ignominia. / Son como dos relámpagos audaces / o como dos humildes golondrinas cautivas. / Se entrecr
muerte en el tiempoTelarañas oscuras, / cárcel amarga, / sombras luctuosas, / arena, / tumba que adviene / en cada escalón / sin sentido / bajado / a escondidas, / ocultando el rostro / para nega
onánCon horas viejas colocadas en desvanes y / perspectivas deshabitadas / con silencio de lluvia y azucenas que se tiñen con / la tarde / las manos acarician la soleda
poema de la sangreAquel que yo parí / remonta mi sangre a todas las generaciones / hasta Adán. / Trae la voz encontrada de la raíz / en que germiné / y quizás perpetúe mi estirpe / hasta
tres poemas ágiles (i)La casa no tiene ni paredes ni puertas / pero es mi casa, / como mi caballo sin cascos, / mi caballo sin silla, / como mis sueños duros, / como esta palabra dura, / com