fabricio estrada
canzone felliniAy de los hiperbóreos gatos / del ambarino Vístula, / ay, de los gatos del Shangri Lá / omniásticos y videntes. / Ay de los gatos de Karnak / guardianes e intérpretes, / sombras prudentes del ronroneo fúnebre
casa de rubénSe pueden cerrar conclusiones, / amanecer estirado o encorvado, / una de dos. / Se pude intentar un monólogo / frente a los objetos mudos. / Creer en nada. / Se puede madurar un verso / en diferentes tristezas,
cuando el rojo se detieneEn esta esquina, el peón / y en esta otra, la torre. / Salto como un caballo al centro de la pista, / me niego al juego / a costa de volverme humano / y atropellable. / Con un pase de pecho, / Evito la corneada
del buen gusto per naturaSupongo (y esto se nota, es cierto), / que para ser feliz / hay que tener mal gusto, / cautivar al amor con lenguaje de plata / y canciones terribles / de lo eterno y sus fantasmas. / ¡Imaginadlo! / Palidez en
el hombre infelizResulta fácil reconocer / a un hombre infeliz. / Su pecho gira / como un cubo / de diversas dimensiones. / Ángulos y vértices / los caminos hacia su alma / tienen el margen abismal / de los abrazos posibles. / Su c
el muro frontalI / Cierta suciedad en el ambiente. / La basura desordenada / entre las vísceras del aire. / Los amigos viéndome distinto, / muy cambiado; / verme una vez por cada uno que se casa / no es para menos… / Las distan
ocho a.m.8:00 A.M. / Llego a la hora en punto. / De esta forma, / el tiempo adquiere matices históricos. / Marco tarjeta / y busco a tientas mi escritorio. / Ya no dirán nada, / he cumplido con llegar / y esto para ellos
ojo de celdaNo hablo de calendarios / ni de cálculos suplicantes. / No hablo del sudor resbalando en el cuello, / ni del rasgo, / ni del monosílabo día. / Hablo del mismo que ve correr sus ojos / hacia el seno de las ram
petrusPrimera Negación / No, yo no estuve en la última cena, / pero vi los platos vacíos / y el pan enfriándose, / el triste rostro / del que esperó a sus invitados / hasta la medianoche. / No me acusen entonces / de p
poema que la muerte esperaNada es para siempre, / aceptémoslo, / Lo eterno se inventa / para no vernos acabados. / Nada dura más tiempo que una vida, / sólo las aves creen que el planeta es infinito, / sin imaginar que su vuelo / es inf
punto de retornoJamás se regresa, / volver es un jamás / que nunca cede. / Veinticuatro horas después / somos otros / creciendo inéditos, / buscándonos, de la misma forma / cuando niños nos buscábamos en sueños / y no lo podíamo