dolors alberola
cementerio de nadasI / Ya hemos vuelto de nuevo al invierno de la lluvia. / Tocamos la gran piedra y su alquimia / nos redujo a cenizas. / De nada sirve, pues, la espesa tundra / de pen
descendimientoTambién tú estabas muerto. / No fuera yo la virgen, / la hembra que tuviera recostada / tu cabeza en mi pecho, / ni fuera el solo brazo esas colinas / puntiagudas irg
el mito de bronwynEran las eras grises mensajeras, / eran las mensajeras de las eras, / eran las mensajeras de las horas, / eran ya sin mensaje las auroras. / J.E. Cirlot / ¿No veis es
el poemaPrimero fue el agua. / Mi madre me lavó entre esas cosas, / esos perfiles dulces de las cosas: / la margarita triste, / el perro adormecido que quería lamer, / el pen
el último trenEscucho cada noche cómo una voz purísima, / el muchacho tristísimo que cada tarde muere, / me invita a huir, señalando / con la mirada el mar, el mar, el mar. / Dom
en el principio fue el númeroCreárase la soledad, / el doble de ella misma, / e incluso el triple y llegárase al siete de la nota, / al lugar del descanso, al punto geométrico, / al triángulo e
genealogía de la hembraYo, que fuera tu Agar, la esclava, / y fuera Jezabel, / arrojada a los perros de la noche / y, así, fuera María -tan delicada y pura ante tus ojos- / y Ruth, con un
mar de nadas1 / El mar. ¿Pero es que el mar existe? / Encima me diréis que en su zona abisal / almacena reveses de las cosas. / Puede tener un perro ahogado en la sombra, / un ba
memoria de quevedoAhora (que, renacida, miro todo / y espero de tu cuerpo la esperanza / -la mano que se abisma en la labranza / de renacer del agua tanto lodo-. / Y ahora que el lab
no hubiera amor más grandeEse de cuya sangre emerge la condena, / el que veis, ahí, muriendo, casi deshecho y frágil, / es mi padre. / Me niego a confesaros que lo fue / porque su carne viej
ofertorioRota y muerta, Señor, tan astillada / y pertrecha y fugaz y arrepentida / y segura y dudosa oscurecida, / triunfadora y vivaz, muy humillada, / blanca y limpia, Señ
temporal(Ray, llévanos con tu vara ciega por la Zona Peligrosa / de la Mente y sorpréndenos otra vez) / (Armando Romero) / En este espejo tétrico se desvanece el día. / En