carlos marzal
decrepitudAsilados en una infancia obscena, / en el exilio de su misma sombra, / desde un limbo de hielo, / derritiéndose, / los viejos testimonian, sin enigma, / sobre el enigma viejo de estar vivo. / Gota a gota en p
el animal dormidoA Luis García Montero / Has llegado en la noche, / como otras tantas noches, / hasta la casa apuntalada en sombras. / La puerta ha clausurado el alba amenazante, / y, tú mismo una sombra, te desvistes / por e
el combate por la luzDe tanto ver la luz hemos perdido / la recta proporción de ese milagro, / que otorga a la materia su volumen, / contorno fiel al mundo que queremos / y límite a los puntos cardinales. / A fuerza de costumbr
el corazón perplejoDesventurado corazón perplejo, / inconsecuente corazón, / no dudes. / No tiembles nunca más por lo que sabes, / no temas nunca más por lo que has visto. / Calamitoso corazón, / alienta. / Aprende en este ahora /
el juego de la rosaHay una rosa escrita en esta página, / y vive aquí, carnal pero intangible. / Es la rosa más pura, de la que otros han dicho / que es todas las rosas. Tiene un cuerpo / de amor, mortal y rosa, y su perfum
el jugadorHabitaba un infierno íntimo y clausurado, / sin por ello dar muestras de enojo y contrición. / En el club le envidiaban el temple de sus nervios / y el supuesto calor de una hermosa muchacha / cariñosa en
el origen del mundoA Felipe Benítez Reyes / No se trata tan sólo de una herida / que supura deseo y que sosiega / a aquellos que la lamen reverentes, / o a los estremecidos que la tocan / sin estremecimiento religioso, / como u
el poema de amor que nunca escribirásDebería nombrar (debería intentarlo) / el afán hasta hoy por ti dilapidado / en perseguir amor, que quizá fuera tanto / como el afán de huir, fatigado hasta el asco, / de todas las trastiendas, repletas d
el pozo salvajePor más que aburras esa melodía / monótona y brumosa de la vida diaria, / y que te amansa; / por más lobo sin dientes que te creas; / por más sabiduría y experiencia y paz de espíritu; / por más orden con q
el último de la fiesta1 / Deberías marcharte. La fiesta ha terminado. / Helada y sucia ya se anuncia el alba / con su oscuro cortejo de presagios. / Tendrías que acostarte, huir de este lugar / antes de que la luz te restituya / e
invocaciónQue otras vidas más hondas sofoquen mi nostalgia / y que el don del valor me sea concedido. / Que el amor se engrandezca y sea fiel y dure / y que ajenos paisajes impidan la tristeza. / Que el olvido y la
la edad del paraísoA César Simón / Supongamos que exista -argumentaste- / ese lugar que el hombre ha ambicionado, / desde que al primer hombre le ofendió / la luz, que se perdía; el tiempo, que no vuelve; / la belleza, que ex
la fruta corrompidaA Vicente Gallego / Durante un meditado desayuno, / en una portentosa mañana de verano / -lo gloria de un verano escolar y salvaje-, / pelé la fruta lento, fervoroso. / Sabía ya que el verano y la fruta / son
la historiaIn memorian Rosa Casal / Junto a un apeadero de tren, ya fuera de servicio. / Bajo el inmisericorde sol, un verano cualquiera, / un corro de muchachos apalean a un perro / y apuestan por saber cuál será e
la lluvia en regents parkDebe de estar lloviendo en Regent’s Park. / Y una suave neblina hará que se extravíe / la hierba en el perfil del horizonte, / los robles a lo lejos, las flores, los arriates. / Pausada, compasiva, descen
la pequeña durmienteNo es que el mundo esté bien: es que no existe. / No hay nada alrededor: / sólo tu sueño. / Nada tiene más ley que tu abandono, / tu suave abjuración , / la dulce apostasía que te ausenta. / No hemos fundado
la treguaEn la tiniebla urgente de esas casas / que uno acaba pidiendo a los amigos; / en asientos traseros de los coches, / abusando de los malabarismos; / en la frecuentación de los hoteles, / tarde o temprano tod
las cosas han cambiadoLas cosas han cambiado, / y todo sigue igual que ha estado siempre. / Sabías que una vida no era lugar bastante, / para lo que una vida debía merecer, / y hoy sigue sin bastarnos. / Antes no había / lugar al
lleno de ruido y furiaEn otra esquina más del laberinto, / una cualquiera, en otra arruga más / de la desfigurada cara de este mundo, / nuestros pasos se cruzan sin saberlo. / Alguien pierde la historia de su historia, / por no
los monstruos nunca muerenA Felipe Benítez Reyes / Los monstruos nunca mueren. / Si crees que retroceden, si parece / que han olvidado el rastro de tus días, / tus lugares sagrados, tus rutinas, / el bosque inabarcable de tus sueños
los países nocturnosA Manuel A. Benítez Reyes / Hay una geografía de la mente, / Hay paisajes nocturnos, igual que territorios / en donde un sol dichoso eterniza. / Hay países de sombra que regresan / en el maldito tren de lar
los restos de un naufragioA Luis Antonio de Villena / Unos cientos de libros, una casa en la playa, / muebles que el corazón fue envejeciendo / y que hicieron el mundo hospitalario, / fetiches de algún viaje, talismanes / que no pud
lugar rupestreCon la sed más anciana, / arrodillado, / para encontrarle el cauce al agua tuya, / me he bañado de ti, / linfa radiante; / me he prosternado en ti, / nunca más joven. / En la gruta que parte en dos tu cuerpo, / m
media verónica para don manuel machadoLa crítica, tan crítica, tan lista me ha indicado / que soy nieto cercano de don Manuel Machado. / Y aunque lo puse fácil, lo normal es el hecho / de que jamás los críticos embistan por derecho. / Hay que
meditación abstrusaEs extraño. Si trato / de recordar el fuego de las noches sagradas, / un verano violento -como cualquier verano-, / con su luna de sangre y crepitar de brasas, / recuerdo esa violencia y la felicidad, / rec
metal pesadoIgual que sucedía, siendo niños, / con las mágicas gotas de mercurio, / que se multiplicaban imposibles / en una perturbada geometría, / al romperse el termómetro, y daban a la fiebre / una pátina más de ir
olor a miedoYo puedo oler el miedo en cualquier parte. / Y por saberlo no hay que perder la calma. / No es un hecho asombroso. Es sólo un hecho. / Parece que no hay nada fuera de lo corriente, / y, sin embargo, hay m
pluscuamperfecto de futuroCuando deje las sábanas, mañana, / pensaré que mi sueño de la noche / no ha sido sólo un sueño / y que lo que me aguarda no es la huraña / mañana de mañana. / Acogeré mi cuerpo esperanzado, / como un feliz pr
sangre jovenQuiero tu sangre joven, que es querer / todo lo que la vida aún no ha podido hacerte. / De lo que me alimento / es de esa inútil sangre esperanzada, / de cuanto sé que ignoras hasta hoy, / y que más nos val
servidumbre de pasoEn nuestra sumisión nos consumamos, / en nuestra servidumbre nos crecemos, / vivimos a compás, / en la angostura de un andar errátil / que nos da la amplitud, / al comprender / la bella anomalía de este viaje
tCuando deje las sábanas, mañana, / pensaré que mi sueño de la noche / no ha sido sólo un sueño / y que lo que me aguarda no es la huraña / mañana de mañana. / Acogeré mi cuerpo esperanzado, / como un feliz pr
ubi suntTodo está en donde estuvo, todo late / en el primer latir / de la primera aurora cautivada, / y en su cautivo corazón en pálpito. / Todo fluye / en el mismo fluir de un mismo río, / por el agua tenaz de un ca
un mar de lágrimasSufrirás. Ya has sufrido. / Tal vez estés sufriendo. / Y aunque sepas por qué (si es que lo sabes), / ese conocimiento no será tu consuelo. / El adiós a los tuyos; el azar, / implacable; la incógnita del ci
uno y ningunoÉl cree saber quién soy, y se equivoca. / Tú puedes desandar, paso por paso, / toda la historia, todos los detalles / que dibujen un rostro, pero no seré yo / quien esté dibujado en ese rostro, / aunque sea