alfredo buxán
aprendizaje de la feEres un brote más para la muerte, / qué esperabas de tu parva finitud. / Acéptalo. Contempla el rostro sin luz / que nada explicará porque es de piedra. / Resuelve
arar el huertoVivir ha sido arduo. La lengua / de la angustia / como un áspid / sobre la piel enferma. Sobre la piel / que tiembla. / Contra esa turbiedad, / contra la árida rutina d
de la amistadA Enrique Fernández y Mayte Gómez / Porque no es bueno / confundir el aliento con el frío del alma, / ni es bueno que el hombre viva solo, / ni es amable la mesa ar
el día despuésLa ceniza es un don, como el agua que fluye. Se detiene un instante en la tiniebla que habita las miradas. Arropa con su pátina, y apaga, la luz de los obje
el lectorA Pedro García Batalla / Pasa la página final y se remueve. / Apoya el tomo, despacio, sobre la manta / que cubre sus rodillas. / Meditabundo, / mira las brasas de la
el resentido¿Qué bien echas en falta si respiras, / si cuelga en tu mirada la memoria / de aquel fuego? / No todos tuvieron / en las manos la dádiva del gozo / que dejaste escapa
elogio de la quietudNada tienes que decir, después / de tantos años de inútiles esfuerzos / por nombrar lo indeciso. / Te ayudan a saberlo un puñado / de libros, la atroz benevolencia /
espejismoQuizá haya para mí un lugar al sol, / un cubil de soledad donde extender, / como mantel de olor, el fluir de la duda. / Una sola palabra, un ademán, un rito / que d
eternidad de la cenizaMorir es un momento, lo demás un vacío / que colmamos de tiempo y de silencio. Vivir, en cambio, / es fácil: proseguir. / Esta severa duda que atraviesa los cuerp
la esperaLa silenciosa cosecha de todos estos años / se agosta en los cajones, envejece conmigo. / De tarde en tarde, mi mano se distrae / quitándoles el polvo a esos vest
la promesaLlégate a mí, sombra segura, anuncia / la postrera conjunción. Polvo dócil seré en tu seno / infinito, mudo polvo. Acógeme: te esperaré sin pánico / en el umbral
la rendiciónA Félix del Olmo, in memoriam / Cede el cuerpo a la fuerza del sol sobre la arena, a la fatiga. Humilla mansamente la testuz ante el vilo de la vida y reclama
la renunciaDe un tiempo a esta parte / el corazón elude, con astucia, / ese don de la tierra: el roce de los cuerpos. / A qué volver a mendigar / el fulgor inexperto de unos l
la trampaCuando por fin recuerda, sella el hombre / su borroso pasado, queda en vilo, / venera lo que fue cuando esperaba. / Es un hueso de ayer que cae al hueco.
la vida breveHundido, más que preso, en la fatiga / de estar vivo, sin haber hecho / otro merecimiento que señales de humo / desde el pozo, / sentirás descender sobre tu frente /
lápidaUna lágrima cae / sobre la cal del suelo, arde / bajo mis pies, abrasa en soledad / mi soledad.
las hojas muertasA Francisco Álvarez Velasco / Vencido por la erosión, conforme con el triunfo / de la edad, qué paradoja, / abrirá al azar (desvanecido ya el presagio / de una tard
los dioses balbucientesA Ulpiano Ros, en su búsqueda insomne. / I / Se apaga, envejecido, / el párpado de un dios / que en otro tiempo derrochaba ira. / Se arrepiente, / mendigo de sí mismo, /
melancolíaEn el borde de una tarde poco propicia / al escándalo de la mentira, / cuando nadie vigila los síntomas del tedio / que te cerca, entregado a la rumia / de una mela
música de silencioSolamente es posible envejecer / lo mismo que la música, acorde / tras acorde hasta la nada, el éxtasis, / la cumbre. Queda la música / prendida en la conciencia / co
nunca aprendemosPorque el instante es todo, el beso / que se da es un lento disturbio, / un fantasma de ceniza: / si supiera durar sería fuego. / Anega en un frescor inesperado / la
ofrendaToma el cuerpo que se entrega a tu cuerpo / como si eterna fuera la pasión que esgrime. / Holla su carne hasta el abismo del clamor / porque nunca sabrás en qué g
para dormir en pazNo temo el arraigo de la soledad / en el derrumbadero de las tardes, / ni el desvalimiento de la cólera / que destruye a traición nuestra esperanza, / ni el agudo e
presentimientoAlguien supo desde el primer momento / que sólo soy un muerto que ha venido / a aprender ese estupor, / un pobre muerto que no puede dormir, / un muerto / que auscult
sábadoA Florentino González / Me he sentado frente al silencio / del atardecer -donde no llega / el graznido de la modernidad- / a indagar en el sentido de la vida, / a con
sobre la edadA Paco Solano / Un tercio de siglo, si somos razonables, / apenas es un soplo. Sentado en una piedra, / pienso que soy un viejo y no siento / temor: miro a las nube